Остается лишь прятаться в тропиках,
Вылезая на крыши дома,
И бумажные самолетики
В небеса выпуская томно.
Подоконники, чай и кактусы,
Снова волосы в рот непослушно.
И застывшие в воздухе градусы
Не заставят опять вздыхать душно.
Это время, покой несущее,
Когда вечность кажется слаще,
Чтоб подумать о светлом будущем
И на миг застыть в настоящем.
Только прошлое не колышется
И не рвется из закрытых дверей.
Как же просто, свободно дышится
Здесь, в стране проливных дождей.
Жаль, что время такое старое -
Убегает, прячется в воду.
И плевать ведь, что город маленький,
Не Нью-Йорк, не Париж и не Лондон.
Здесь сильней получается чувствовать
В окружении дикого сада.
И не надо фальшиво безумствовать
И смеяться громко не надо.
Здесь и небо выше становится,
И деревьев длиннее оси,
И часы легко остановятся.
Это то, что зовется осень.
И бумажные самолетики
Не застынут в небе надолго.
Нам останется прятаться в тропиках,
Вылезая на крыши дома...