Идучи по дороге,
Той, что уходит в даль,
Переставляя ноги,
Кажется, что печаль
Не скрылась за поворотом
Улицы, дома, дня.
Она, как звонок к воротам
Прибита внутри меня.
Пониже ребра откуда
Первая вышла мадам,
Боль, что похожа на чудо,
То, что не снится нам.
Пространство стиха, кварталов,
Жизни, что движется за…
Так хочется в каждом, в малом,
Увидеть то, что нельзя.
То, что дано лишь пальцам –
Гладить, сжимать… холодеть,
То, что должно остаться,
Будто бронза и медь.
Откликнуться если спросят.
И нотой, стеклом звеня,
Боль словно листья уносит
Время, тебя и меня.
В пространстве, где нет изгибов
Заступников и надежд,
Там, где смеркается, ибо
Осень лишилась одежд.
Чтобы не каждый встречный
По наготе скользил
Взглядом и объективом,
Тем, что мир исказил.
Это пространство жизни
Нами освящено,
Принято и испито
Будто в храме вино.