Здесь синие таинственные знаки
натянут нити в первозданном январе –
вот книжка позабыта на столе
и трепетною мУкою объятый
лик Блока выступает в серебре –
витает в зале тонкий запах мяты…
В кроватке плачет сын,
смешно наморщив носик,
причмокивая соскою во сне,
и солнечный зеленый запах мяты
рождается, плывет, живет во мне.
Вот Байковое кладбище укрыто
сиреневым листом –
боль прячется в окне,
твое лицо свободно и открыто
сияет на гранитном полотне,
а траурный горчащий запах мяты
уже стучит, дрожит, горит во мне.
Ты есть вчера, сегодня, завтра,
мне хорошо – я греюсь у огня…
Но почему тревожный запах мяты
преследует меня?