Эпиграф: Эта история была для того, чтобы ты понимала ту женщину.
Письмо матери погибшего солдата.
Сынок, я снова вижу тебя маленьким,
Глаза в глаза,
Лицом к лицу.
Цветочек ты мой милый, аленький,
И я цветы тебе несу.
На войнах, что грохочут издали,
Где близок яркий свет,
И где удары,
Взрывы,
Ужасы,
И где живых сегодня нет…
Я помню, сын мой,
Тебя маленьким –
Как на моей груди
Лежал ты,
Только что родившийся,
И счастье было впереди.
Твои глаза мне говорили:
«Ты – мама?»
Да, сынок.
Твои глаза меня любили,
Как только ты и мог.
Тебе цветы несу я на могилу.
Тебе цветы несу я на могилу.
Я никогда не буду жить.
Все потому, что вижу тебя маленьким,
Младенцем у моей груди.
Прости, сынок,
Ты умер, я – жива.
Но верь мне,
Нет моей душе тепла и счастья.
Потому что ты погиб в войну.
И мне не надо власти,
А лишь судьбу –
Другую,
Для тебя,
Чтоб только ты был жив,
Любовь моя.
Чтоб только ты был жив.
В войне, которой не было других причин,
Как бой за нефть среди чужих господ,
Борьба за деньги,
За…
Не знаю за что!
Но! Но!
Тебя убили там,
В степи…
Все войны мира –
Это лишь борьба за деньги среди тех,
Кто втайне правит всем.
Над кем не властен Бог.
Преступники – они.
Те, кто сказал –
Иди!
А сами – закурить,
Набив карман на крови и слезах,
И смерть, и страх
Им не страшны.
Над ними власти нет.
И пушечное мясо для котлет,
Которыми их кошки
Брезгуют питаться,
А ты, сынок,
Ты среди этих бедных был.
То самое –
То пушечное мясо.
Я ненавижу серую ту власть,
Что правит деньгами,
Могуществом иных.
Я плакать не могу,
За то, что пасть
Там должен был?
За них?
Я снова вижу тебя маленьким,
Младенцем синеглазым у груди.
Прости, но мама стала старенькой,
И пусто впереди.
(Посвящается матерям всех солдат, всех времен, потерявших своих сыновей в войнах, целью которых была нажива тех, о ком мы не знаем, но кто есть –
Страшные люди, которые делают деньги на смерти).