Осень дарит мне томик стихов о себе...
Я пишу их на листьях опавших,
С которых она
Вытравляет
Зеленое море весны.
Собираю чернила из грязи осенней
И макаю перо
В ручейки несмолкаемых луж…
Я пишу о деревьях уставших,
О медведях уснувших…
Рисую их сны...
Я рисую холодные тени
Наступающих стуж.
Охладела прохлада
Желанных теней
Ушедшего лета!!!
Я пишу об одеждах
В которые кутает осень.
О дымящих печах
В деревнях.
О холодных квартирах
Нетопленных городов…
И еще она просит
Написать о картинах
Нешумящих листвою лесов…
Пожелтевших полей…
Насекомых, забившихся в щели…
И о ели… о вечнозеленой ели…
И о тучах пишу,
Надолго укравшие небо...
Так степенно идут
Отяжелев от дождя и от хлада…
И пронзают холодным дождем…
И о грозах, которые мы уж не ждем:
Им не надо будить
Электрической силой
Засыпающий мир.
И напрасно просить
Осень дождливую, милую,
Снять на миг
Ее строгий мундир...
И о море пишу,
В которое
Надолго вселились волны.
И о том,что грущу
И о том, что заныли
Кости-раны…
Но, полно!..
Полно плакать…
Уж не младость ли я
Отлетевшую напрочь ищу?!.
Где без меры любили…
Равнодушьем губили……
И не знали про осень…
И душевную слякоть…