Мне сорок лет, я поднял дело.
Я принял яд, дни сочтены.
И ложь любви, и правда тела
Мне одинаково скучны.
Все ставки сыграны. Теперь
Азарта нет и нету риска.
Нет сожалений, нет потерь,
И скорбного уступок списка.
Все цели брошены и сняты
С повестки жизни, можно спать.
А идолы, что были святы –
Нет смысла ставить их опять.
Судьба измучилась, устала
Средь призраков на грани сна.
Любви всей жизни было мало?
Я снова умер. Где она?
Зачем в оставленное тело
Все возвращается душа?
Неужто вновь недоболела,
Или другого не нашла?
Зачем же вновь открытой раной
Да по ступенькам бытия?
Вопросы есть. Ответов мало
И кто ответит за тебя?
Выходит так, еще не вечер,
Ковать победы, раз ты жив?
Искать предсказанные встречи,
Свиданье с Богом отложив?
Не так уж мало мне осталось:
Вершина жизни, бес в ребро!
И замечательная старость,
Чтоб внуков ставить на крыло!
1992