Душа, как клинок, в тишине на рассвете,
надрывно и тонко, печально звенит.
Ее, словно парус истрепанный, ветер,
болью привычной, терзает, томит.
Рожденные бурей огни догорают,
в лиловом тумане, подлунное Нечто,
зеленым чешуйчатым телом сверкает
сердечные ритмы меняя беспечно.
У снов позабытых привкус медовый,
у жизни реальной, он терпкий, горчичный,
пространство меняет свой цвет на пунцовый,
мне чудится профиль знакомый античный.
© Copyright: Ирэна Артемьева, 08.03.2010 г.
( В каталоге № 560 )