Мы собеседника сами себе выбираем,
Душу на блюдечке, что с золотою каёмкой,
Тщимся подать ему, чтоб между Адом и Раем
Не оказаться. Ломается тонкая кромка,
Что бытиём обозначена, и в безвоздушном
Зыбком былого пространстве, зовущимся память,
Молча томятся однажды забытые души,
И не решаются ангелы крылья расправить...