Я возвращаюсь в дом сгоревший
не сразу, а через года.
Фундамент от огня просевший,
болотом в нем стоит вода.
Черны обугленные стены,
труба печная рвет зенит.
Здесь нет живых , густые тени
раскрасят небо в антрацит.
Нет больше дома. Сам я нищий,
удачей брошенный поэт.
И что ищу на пепелище-
ответа нет, ответа нет.
Но надо жить и я упёрто
дом строю, хоть сам без гроша.
Гостей не будет, ну их к черту,
ведь этот дом-моя душа.