* * *
Поэт.… Да нет, я не Поэт.
Напрасно я кичился.
Мне не подвластно Слово.
И вот спиртным я много лет
Травился и лечился.
Как это всё – не ново.
Привет, занудная пора, -
Бредовых мыслей шорох,
Листвы сгорающей слова…
Как это всё – не ново.
Летели брызги с топора…
И писанины ворох
Стелился на пол, как листва,
Уже не жить которой…