С утра мне город истину глаголет,
сверкая позолотой на крестах,
в моё окно вливая колокольный
трезвон, а я в сатиновых трусах
стою, чуть онемев, и слышу Бога,
и хочется креститься без креста,
но в храм ведёт нелегкая дорога,
хотя всего какая-то верста...
И вскоре, собираясь на рыбалку,
в карман запрячу пачку сигарет
"Столичных". Словно колокол набатный –
будильник – просыпается мой дед,
стараясь день базарный не прощёлкать…
Потом мне ко всенощному опять –
портвейн, гитара, костерок под ёлкой,
у озера, и молча созерцать,
как звёзды и луна играют в прятки,
отображаясь в зеркале рябом,
и чувствовать, как августу на пятки
ступает осень под цветным зонтом…