Тот случай забудут в округе едва ли,
Художник творил, где-то лет так полста.
Картины его иногда оживали, -
Всю душу свою отдавал он холстам.
Ни денег, ни славы не знал он в помине,
Его никогда не манил пьедестал.
А если букет рисовал на камине,
То запах сирени повсюду витал.
Уменье досталось в наследство от бабки.
(Вязала она и ведуньей слыла.)
Когда он "Сосну" дописал, то украдкой
На холст набежала слезинка-смола.
Однажды приснился ему аллигатор.
И только проснувшись, он взялся за кисть.
Напрасно шептала бабуля когда-то:
"Родимый, рисунков своих берегись!"
Для мастера ночь - и слуга, и обитель.
Творить не мешала ему темнота,
Когда он, при свете лампады, увидел,
Как мощная лапа шагнула с холста.
Морали не ждите, все зайцы убиты:
И мастер прославлен, и "детище" сыт.
Надеюсь с судьбою Вы будете квиты,
Когда ваше творчество Вас поглотит.
Иллюстрация: Татаренко Дмитрий (Джон). Крокодила