Моя осень – мой тонко уложенный джаз,
Ровным слоем окутавший мысли и руки,
Моя ломкая песня про то, что у нас
Всё, конечно, получится, были бы звуки
Чуть светлей, чем положено быть для того,
Чтобы вырастить тёплые белые крылья,
Чуть сильней, чем способность позвать своего
И чужого хранителя. Реки остыли,
Напечатав прощальное «от сентября»
На последнем тумане до будущих вёсен.
И тихонько, как лето вступает в моря,
В мир приходит мой джаз и дыхания просит.