Ко дню рождения Марины Цветаевой
На Ваганьковском кладбище редко бывает покой –
Здесь и осенью шумно,
и летом,
и даже весною.
Вот могила Есенина…
Хочешь, немного постой,
Пообщайся с его окрылённой, высокой душою.
На могиле Высоцкого тоже толпится народ –
Бесконечной рекою с цветами текут к нему люди…
Здесь гитары звенят, и уносится в небо аккорд,
Словно праздник здесь даже и в самые хмурые будни.
А чуть-чуть отойдёшь,
пробираясь средь мраморных плит
И оград,
где листва, отшумев, тихо наземь слетает,
И замрёшь – разве не был при жизни он так знаменит?
Он,
подвижник искусства,
директор музея,
Цветаев…
Да, Иван – ей отец – свет Владимирович – дорогой,
Он лежит здесь с любимой женой, что детей подарила,
А Марина на кладбищах мира,
как будто изгой, –
Хоронили спеша,
не запомнилась людям могила…
Но в Тарусе есть камень,
где в солнечный день в октябре
Все читают стихи и цветы от души возлагают –
Через тысячи вёрст прилетают сюда на заре
Души матери,
папы,
детей – и её почитают.
«Здесь хотела б лежать…»
А чуть дальше, над ясной Окой,
Светлый образ застыл в чёрной бронзе,
людей привлекая.
Хочешь – мимо пройди,
но немного,
немного постой:
Вот Марина идёт босиком, через Время шагая…
На Цветаевский праздник стекаются люди сюда –
Поклониться Марине,
стихи почитать,
прослезиться…
Поколенья сменяются, катит беспечно вода –
Поклонение ей будет вечным,
и памяти – длиться!
А Иван – что отец – свет Владимирович – дорогой,
Будет рядом теперь над Окой приобщаться к искусству,
И к нему потекут россияне с цветами рекой,
Чтобы их возложить здесь, в Тарусе,
к подножию бюста.
В этот памятный день мы стоим, отрешённо вздохнув,
Оглянувшись на прошлое,
книги Марины листая,
И свою благодарность,
все ветры земли развернув,
Посылает нам с неба Иван – свет Владимир – Цветаев.
6 октября 2010 г.