Мы уже не станем теми. Прежними.
Жившими несбыточной мечтой…
В центре, на Майдане Незалежности
Чей-то окрик в спину – Серый, стой!
Обернулся. Может быть, послышалось?
Дама с пуделем, да попрошайка-бомж.
Галюны... Видать, проблемы с «крышею».
Но опять в упор – привет, Серёж.
Тянет руку бомж. Худой, оборванный.
Пряча в торбу мелочь и стакан.
- Не узнал, поди, Серёга «Деда»? Ротного?
Здравствуйте, товарищ капитан...
Кандагар... Накрыли нас по-крупному.
Впрочем, на войне – не привыкать…
- Так, отходим! Всем держаться группою!
Да не дёргайтесь, прикрою!.. Вашу мать!..
Он остался...
- Что ж Вы партизанили?
Сколько лет – ни вести, ни письма!
- Ранили меня, Серёга. Ранили.
Дальше – госпитали... Пьянки... Кутерьма...
Что там говорить!.. Давай по-маленькой?
Угостишь? Прости, я на мели...
……………..
Он остался... За рекой... За скалами...
Мы ушли... Мы выжили... Смогли...