Норвегия мигрирует, рукой
притягивая юг в объятья фьордов,
седое небо дремлет над рекой,
как старики над клетками кроссвордов,
и, кажется, границы мира стерты,
а может быть, и мир уже другой.
Норвегия мигрирует. В меня.
И отступает Цельсий по деленьям,
и привыкаешь солнце отменять,
его тепло считая наважденьем,
и вызываешь без предупрежденья
свой хищный нож из логова ремня.
Норвегия мигрирует. Стада
огромных рыб бредут по тропам донным,
пока над ними темная вода
о камни бьет с глухим протяжным стоном,
пока над ними, сталкиваясь, тонут
и исчезают в вечности суда.
Норвегия мигрирует. Смотри,
как северное море у порога
грызет скалу приливом и гремит
тяжелой горной цепью, понемногу
ее стирая…
Ничего не трогай.
На карте нас найди – и отними
меридиан. Ту линию меня,
что проходила по координатам
твоей души...
Не спрашивай.
Не надо.
Здесь север, видишь?
Все пора менять.