О, вновь малюет мир художник-осень!
И равных нет ему по мастерству -
В небесную тоску он птиц возносит
И низвергает под ноги листву.
Как он дождей косых черкает просинь,
Полощет и деревья, и траву!
Кудрявит их прореженные косы,
Где краски лета всё ещё живут.
Вкрапляет яркость в каждый штрих умело,
Небрежность есть в движениях и смелость.
Палитра из пестреющих цветов!
И в довершеньие начатого дела
Он прикоснется ветром к лисьям квелым.
Падение. И, ах, шедевр готов!