Разговоры, звонки. Провода. Огни.
Этот город - тупой кинжал.
Словно вены, разрезал слепые дни,
и над пропастью не сдержал.
Здесь саднящая боль, но мечтал светить
кто чем мог, и насколько мог.
На душе мы согрели желаньем жить
перекрестки ночных дорог.
Застекольный дождь, мы сменили в нем
Нашу плоть. Номера машин.
И со смехом, с каждым ревущим днём,
в странном времени, поспешив,
затерялись. И в осени, на ветру,
из души достаем мы ад.
Здесь стекают профили по стеклу.
Тех, кто проклят, и тех, кто свят.