Голая черёмуха
под окном стоит.
Ветки все поломаны
смотрят вкось и вниз...
Ты свой плод, черёмуха,
подарила нам...
Мы ж, неблагодарные,
только бы сломать...
И укор немой стоит
"творенье" наших рук.
Без плодов и листьев ты,
грустно так стоишь...
Ходят люди каждый день
по делам своим,
И не смотрят на тебя,
а может стыдно им?
Изувечили тебя
Столь пышной ты была...
Как будто с неба ураган
большой упал туда,
Но нет, не ветер - ураган
так поломал тебя,
А человек, который плод собрал твой без труда.