я стираю себя, как енот-полоскун,
я сшиваю себя за обрезком лоскут,
я рисую себя по мазку, по мазку
по наскучившим краскам-акрилом.
день вернуться в игру очевидно настал.
вот чуть-чуть подзаправлюсь сейчас-да на старт
и опять покачу от поста до моста,
дорастая до туч белогривых.
и тогда, натирая о небо чело,
я почувствую: что-то во мне началось!
и восторженно выкрикну: ну до чего
в этом мире всё мудро и просто!
а пока я ношусь по кафешкам-кино,
и пекусь о делах как весь день, так и ночь..
и стираю себя, полощу, как енот,
и крахмалю, как белую простынь.