Виктору Конову
И спросил я у кукушки
На родимой стороне:
«Отвечай же ты, подружка,
сколько жить осталось мне?
Расскажи, что будет в жизни,
Как вещунья угадай,
Сколько лет в родной Отчизне
Воспевать мне отчий край?
Сколько радости, печали
И кручины - впереди?»
Что, кукушка , замолчала?
Счёт годам моим веди.
И спросил я у кукушки
Средь красы лесных равнин,
Сколько мне осталось слушать
Музыку берёз, рябин?
Средь лугов, нарядных, сочных –
Глаз от них –
не оторвать!
Сколько дней мне,
сколько ночек
Здесь осталось жить,
гулять?…
И ответила кукушка
В яркой белизне берёз
На лесной цветной опушке:
«Не печалься ты всерьёз.
Среди солнечного света
Здесь – такая благодать!
Посреди цветов и лета
Разве можно умирать?…
В сенокосные угодья
Разливайся песнь косы!
Ты живи в своём народе
Средь берёзовой красы,
Посреди большой России,
Посреди её дорог…
Где бы в жизни не носило,
Ты хлебни её тревог...
Земляничные поляны.
Радость –
жизнью не собрать!
Мой дружище,
слишком рано
Ты собрался умирать.
В бедах,
собственных ошибках
Никого ты не жури.
Провожая их с улыбкой,
Сколько нужно, столь живи.
Как свои, прими ненастья
У другого на пути.
И познаешь цену счастья,
Только слишком не грусти.
Ты хлебни его печали,
Горше горького вина…»
И кукушка замолчала.
На опушке – тишина.
Светлой радости опушка
И берёзовый рассвет…
Нагадала мне кукушка
Море счастья, море бед.
Ты, кукушка, слишком мудро
Рассудила мой вопрос.
А в России - снова утро.
А в России - сенокос.
На поляне Мокрой Прорвы,
В свете утренних берёз,
Я задумался всерьёз:
Вновь в России –
дел по горло.
Значит, ушки на макушке,
Значит, -
в сторону вопрос,
Что задал я вдруг кукушке
На родной лесной опушке,
Где в разгаре - сенокос.
Пусть мелькают, словно птицы,
Годы, улетая вдаль,
Но пускай мне вечно снится
Прорвы - светлая печаль.
Где любви, как ягод, -
прорва,
Счастья - розовый налив,
И прекрасно, очень здорово
Посреди лесов и нив.
Если буду вдруг разорван
Я – на жизненном пути, -
Пусть поляна Мокрой Прорвы
Запоёт в моей груди.
Всем берёзовым раскладом,
Красотой своей цветной
Над бедламом, диким адом
Новой бойни мировой…
В жизнь иду, влюблённо,
гордо,
Позабыв свои года,
И поляна Мокрой Прорвы
Светится в душе – всегда.
За ручьём – Сухая Прорва,
Лета красного – зенит.
И в серебряные горны
Жаворонков – жизнь звенит
На поляне, здесь у Прорвы,
Где нарядные луга,
Жизнь не входит в берега,
Радости с работой –
поровну,
Счастья светлого – стога.
Счастья, радости опушка.
Свет России – по лесам…
Не гадай мне жизнь,
кукушка!
Я её познаю –
сам..