Я помню кусочек прогорклого сала.
Пустой холодильник. И те времена,
Когда нас с тобою судьба повенчала
И не было денег, была – не война...
Был год, из таких же годов предыдущих,
Когда в нищете половина страны,
И думала только о хлебе насущном,
А где-то у «новых» ломились столы.
Страдали. Нам, видно, страдать по натуре
Оставили пращуры в прозапас.
А где-то под коркой дремала культура,
Что в прошлых столетиях спасала не раз.
Спасала и в дни Пугачёвского бунта,
Спасала и в годы бесчисленных войн,
Спасала, родимая, зная как будто,
Что люди её не сведут на постой.
Сведут на постой или двор постоялый,
Оставят одну средь бессонных ночей,
И кто-нибудь вспомнит о ней запоздало
В обилии громких прощальных речей.
Культуру - ни классов, ни стран, ни сословий.
Сменилось то время. Пришёл новый век.
И если уж тост поднимать за здоровье,
За эту культуру – аз есьм – человек!
И тост осушив, что бы всем стало легче,
Я выпью вторую – за братство людей,
А третью – за сердце её человечье,
Огромное сердце – России моей...
Чита. 2007г.