Мы - бред,порождающий бред
метафор, осколков, уколов.
Мы - веры автопортрет,
несущий энергию тола.
- Ты любишь? - Касаюсь руки...
Во рту - будто камни обвала.
Живу ожиданием вала -
девятого с первой строки...
Мы в чем-то влекомы судьбой.
Я в чем-то убийственно вздорен.
- Ты любишь? - Я странно покорен,
с открытой удару башкой,
с предчувствием мора и глада
на вечно простые решенья...
- Ты любишь? - А в пламя разлада
декабрь подбросит поленья.
Мы слеплены в дышащий образ,
ничейный, что звук или свет.
И жизнь нереальна, как возраст.
Как пишущий Ветхий Завет.