Не пишутся поэмы о любви,
Лениво сердце нежится в покое,
И повседневность медленной рекою
Едва-едва поверхностью рябит…
Кружит листву неспешно ветер-сон,
И от его баюкающей ласки
Неторопливость листопадной пляски
Как никогда с душою в унисон…
Когда всегда бы умиротворенье
Осенний ветер приносил с собой
И снизывал в строку стихотворенья
Покой, а не стремительный прибой
Чувств, на свободу рвущихся из клетки…
…Увы (или к счастью?) так бывает редко…