Хороните меня в респираторе,
В ватно-марлевой, хоть в платке!
Чтоб не чувствовать запах ладана:
Он противен мне аки грех.
Он ползет ко мне, сладко-приторный,
Из кадила, что щерит рот.
Источает его молитвенник
И суровый пузатый поп.
Им пропахли в церквях подсвечники,
Все иконы и алтари.
Нос не выдержит, слишком грешен он,
Прям из гроба встань и иди.
А на выходе вопли матушек,
Что Антихрист, да от креста.
Да заткнитесь вы, дуры страшные!
Это ладан ползет в уста.
И уже, хоронясь на кладбище,
Запах этот чтоб перебить,
Из могилы прошу уставшего
Я могильщика прикурить.