Я собираю стихи в один разлохмаченный ворох,
Я сама налагаю вето на каждое их дыхание.
От глупости и от трусости мокнет сердечный порох.
И сердце уже не движется, стынет, как зал ожидания.
Что вымышлено, то выстрадано, судите, но не сейчас.
Я очень устала. Мне б выспаться за двадцать бессонных лет.
Мне нужно так много времени на то, что лишь миг для вас.
При том, что в преодолении глубокого смысла нет.
На полированном дубе будто бы твёрже шаг,
Смальта, касаясь пяток, радужным током бьёт.
Самая бледная кожа затянута в угольный фрак.
Горсть апельсиновых корок брошена снова за борт.
Горы цветут бережно, горы лучами полнятся.
Ветер сильней и трепетней в каменных куполах.
Скачет, не остановится, вечная алая конница.
Воспоминаньем становятся жёлтые корки в волнах.