Я стою у окна,
И в открытое небо
Я смотрю позабыв про былые победы,
И про то кто где был, и про то кто где не был,
Я стою и смотрю из окна.
Этот миг навсегда
Я оставлю в покое.
Будет в вечности он, а окно я закрою;
И разлив по бокалам веселье хмельное,
Я забуду о нем навсегда.
А зачем мне писать
Про открытое небо,
Про голодные мысли за час до обеда,
И про цены на рожь, гречку и крошку хлеба;
Так зачем это нужно писать?
И к чему эта даль,
Что зовут горизонтом?
Ведь за ней пустота, тишина! На два фронта
Разрывается небо с землёй. И о ком-то
Всё грустит эта дальняя даль.
Может быть это я
Вместе с ней к грусти в гости,
Чтобы с кислою рожей, гримасою злости
Распугать всех кто рядом, прохожих, а после
В одиночкстве стать этим "я"?
Ну а как же семья
И людские устои,
И любовь, и... забыл, чувство тоже простое,
Что еще держит тех, кто не сломлен судьбою?
Как же дальше родная семья...
А долг родине в чём?
Отдавать тухлым дядям,
И идти в темноту глупо, слепо. Не глядя
Продаваться за штамп, и прости, чего ради
Мне кричат, что долг родине в нём.
И я вновь у окна,
А внизу кружат листья.
Солнце светит в окно. До тепла жаль не близко.
Это осень пришла. Да и будет ли смысл,
В том что я здесь стою у окна?
Мне бы в даль,
К берегам где не знают мороза.
Отдохнуть, позабыв хоть на миг о серьёзном,
И о ворохе боле не нужных вопросов,
Что рванут со мной в дальнюю даль.
Да признать наконец,
Что один я не воин,
Что иду по стеклу и при том боюсь боли,
Что давно уже стал этой жизнью доволен.
Эту жизнь мне признать наконец.
Ведь родился и рос
И учился ведь даже.
И за днём снова день свои сказки расскажет,
И быть может, не скоро, но всё же, однажды
Я скажу, что родился и рос...
Для какого-то дела,
Узнать и увидеть,
Дотянуться до звёзд и пройти по орбите,
Утонуть в океане. И если обидел,
Пусть простят за такие дела.
Ха! Простят...
Только будет ли толк в том прощении?
Ну возьмем, посидим за скупым угощеньем,
И потом, уж потом для седин утешеньем,
Что быть может реально простят.
И опять у окна
День за днём пролетает,
Философия жизни такая простая.
Есть инстинкты, и их до конца соблюдая,
Я опять постою у окна.
За окном пусть бегут
Пешеходы по лужам
Пока просто мороз, а не зимняя стужа.
И зачем все бегут; им же что-то же нужно?
И за этим ли снова бегут...
Ну а может и мне
Пробежать по дороге?
Просто так, без идей, и без правил престрогих
Без оглядки назад... Пусть почувствуют ноги
То, что нужно ли всё это мне.
Ну и хватит грустить
И питаться сомненьем.
Если хочешь бежать - есть земли притяженье.
Если хочешь лететь - есть разбег для паденья.
Только знаешь ли - хватит грустить.
Суть ведь в радости
Правда?! И в светлом лице,
А не в цифрах, чтоб более сотни процент,
Не в игре слов и даже не в качестве сцен;
Суть ведь в радости
Правда?!
А может и нет.
И тогда всё что сказано - попросту бред,
И тогда не найти на вопросы ответ,
Иль в ответе отсутствует правда.
А нужна ли она
Есть ли в правде той прок?
Изо лжи извлекает ведь каждый урок,
И не каждый кто прав был - тот станет пророк,
Ну так что же - нужна ли она?
Да и надо
Ли мне знать ответ на вопрос?
Что родился зачем-то, зачем-то я рос,
И что всё, что сказал, сам воспринял всерьёз.
Есть ответ? Ну а вдруг так и надо...
И опять у окна
Я смотрю в никуда.
Сверху небо, а снизу земля, как всегда.
И бегут и бегут за годами года,
Ну а я постою у окна...
08.10.2010