Май загрустил, едва начавшись.
Вздыхает холодно и часто,
Не находя ни в ком участья.
С зимою лето повстречавшись,
Сползет, как будто непричастно,
Махнув рукой на слово счастье,
Сползет, хотя мечтало мчаться,
Не обернется попрощаться.
И облака плывут - кончаться...
И в чем-то сером. Очень стыдно.
Плетется вниз по косогору.
И в плечи вжав седую гриву,
Оно боится даже вспомнить,
Боится прошептать случайно,
Что плюнуло на нас. Свободно!
Ищи себе другого края!
А нам - лишь серые сугробы...
И облака - своей дорогой...