Милый мой,
свет стерся
до пыльцы
сквозь пальцы.
Милый мой,
свет льется
темно-желтым
маслом.
Раз... Два... Три...
обвалом,
шепотом и вальсом,
обмороком, мраком,
так, что ум за разум...
Милый мой... Погоды,
кризис, треп на кухне...
Милый мой, мы рухнули...
Милый мой, мы рухнем...
Мой родной, взорвемся
почкой вербной. Вербною...
посреди недели.
Вот сейчас, наверное...
.............................
Помню этот свет.
Мокрый след из ванной.
Шарик из фольги,
скатанный рукой.
Клетками мурашек
помню бред желания.
Скрип двери длинною
в Бородинский бой.
Капля на виске.
На столе чаинка.
Темно-красный стул
с выгнутою спинкой.
Лица на экране,
схожие с жаровней.
А какой был век?
- Номера не помню...