Согнувшись, видишь только крыши
И две полоски проводов,
Листок, поля... И что-то пишешь...
Набор каких-то странных слов...
Забор корявых синих слов...
А май бежит-спешит к апрелю,
Который, обернувшись, ждет...
Мы снова что-то не успели,
Мы снова что-то не допели,
И снова все наоборот...
На оборот на новый вышли,
А может, старый - кто поймет?
В окне всегда все те же крыши,
Мы снова никого не слышим,
Хотя... Никто и не поет...
И только ветер нервно дышит
Который час, который год...