По траектории листопада
тепло последнее сошло на нет.
Куда ни ступишь, везде засада.
И не забыться в тревожном сне.
Так мало, мало свободы слова,
когда словам цена – гроши.
Иди пахать, поэт грошовый,
довольно воплей кривой души.
А дело мастера не боится,
поскольку мастера больше нет.
Слетела с ветки последняя страница,
и завтра выпадет первый снег.