У лирика взгляд мутный и неточный.
Он часто не имеет точки зренья,
Когда, прельщённый практикой порочной
Великое сложить стихотворенье,
Не спит. Повсюду лес, объятый испареньем,
И муза в своей шелковой сорочке
Кричит в осинах гулкое – я здесь.
Один ушел и в темноте остался,
Потом другой и третий. Говорят, что бес,
А может, леший в образе скитальца
Как будто со времен неандертальца
Под музу рядится, и надо крикнуть - слезь
С ветвей, зараза. Я и крикнул. Лес
Ответил шепотом – а как ты догадался?