...И, пойми, всё, что мог, я исправил,
Но поверить теперь ты должна,
Что в движении кисти нет правил –
Нет любви в чистоте полотна!
Лишь спасение чувств в акварели,
Восполняющей чью-то судьбу!..
Дни и ночи так быстро летели,
Обернув безмятежность в борьбу
Меж материей вечной и думой
На палитре минувших вестей
Волчьей ночью, спокойной и лунной,
Возвращалась ко мне твоя тень…
Той походкой вновь клавишной робкой,
Тем мотивом извилистым нот,
Мир на части разрезав так тонко,
Пробуждал гнев и ярость когорт
Марш, рожденный в смятении духа
Тем творцом, что познал нищету,
И лишился он жизни, по слухам,
Восполняя собой пустоту…
Многих музык вновь гении плачут,
Ибо чувства разнятся с рекой,
По которой войной, не иначе,
Без сомнений идет род людской…
Ты оставь здесь свои предрассудки!
Есть художник, и есть полотно.
Где экспрессия чувств, – там поступки!..
Не понять тебе то, все равно…