Вадиму Байкову
Бутылочным стеклом
с потёками молока
висит синеватый воздух
редеющий надо мной;
всё ниже летает солнца
потрёпанный пеликан,
в мошне бултыхая будущей
осенью разливной.
В ней - хлорофилльной падали
лиственный постмодерн,
с поля несвежий ветер,
застиранных туч рядно,
"цвини" синиц, лужи с бензиновой
радугой на воде,
и дождь, играющий Генделя
ночью без нот.
11.10.2010