Экспромт на http://stihi.ru/2008/08/06/424
Поэты умирают не от страсти,
А от ее отсутствия скорей.
Когда слова чужие, словно ластик
Стирают образ милых прежних дней,
Стирают его тонкий мир иллюзий
И чувства вышелушивают в нем.
Он в пепел выгорает в своей музе,
Чтоб возродиться Фениксом потом.
06.08.2008 02:52