Я тоже был когда-то «мудрым»,
В других пороки находил,
Но выпал час, я стал безумным,
Я тень в мерцании «святил»…
Я каждый день я жду расплаты,
За боль, которую принес,
Больницы белые халаты,
Моей судьбы немой курьез…
От простоты и слеподурства,
От надругательства и лжи,
Лежит тропа того искусства,
Что в глубине моей души…
Быть может мне не быть поэтом,
Быть может лириком не быть,
Да только я пишу про это,
Пишу тогда, где надо выть…
Я не стремился в генералы,
Шутом не назывался жаль,
Как «капля крови на кинжале»,
В моей душе томится дар…
И пусть я петь еще умею,
Я буду жить, и буду ждать,
Я верю праздному апрелю,
Пусть ему хочется солгать.
И пусть одни «лежат в сметане»,
Другие в «соль заключены»,
Я буду жить теперь едва ли,
В пределах собственной души…
Я достучусь до этой «будки»,
Что в сердце открывает глас…
Морозом пахнут незабудки,
Когда слеза катит из глаз…
,