На юру стою и ёжусь – ветер сильно поддувает,
По нормальному – уйти бы, лечь в постелю, как другие,
До дождя успеть, до грома, загремит, так не заснёшь уж,
Только кто стоять-то будет? И смотреть на эти тучи,
На грозу, что зреет в небе, как в котле колдуньи древней,
Силясь крепче запахнуться, чтоб не очень продувало?
Что ж – уйду и канет в лету? Канет, будто не бывало?
Ни спросить кого, ни вспомнить? Для чего тогда всё это?