Еще раз о любви

 Спорить с ней до полного непонимания, шляясь желтоглазыми октябрьскими улицами.Смотреть ей в след, уходящей. Кричать обидное...  После на холодной скамейке складывать в мазайку все эти ее  причуды, свои отмазки, ее невысказанное, свое лишнее...и думать, думать, думать... понять что нет смысла вести в душе войну , где еще дымяться пепелища от прежних сражений - стычек с самим собой... Курить после, нервно в своем логове, хрущевке - гнездышке, запивать слезы остывающим кофе. даже получая от этого   какое-то изысканное наслаждение,чувствуя себя актером,  какого-нибудь, допустим, драматического жанра, а  темнота коридора, словно темнота зала, где в напряжении замерли,сочувствующие зрители. Тушить в переполненной пепельнице, черт знает какой по счету окурок, уверенным движением руки взять мобильный,  так же уверенно набрать такой манящий и такой порой ненавистный  номер:"Люблю...тебя, люблю...и я...и я, да знаешь кто ты?...ну кто? кто? ну говори? а ты двери откроешь? Я же знаю ты дома...я уже в лифте, прости, люблю... и я... и я..."  Предполагаемый зал взрывается аплодисментами. В отражение вечернего окна мне  широко улыбается зареванная дура.