На мостовой

       

    Опять я на щербатой мостовой
 Стою, ловя дождя косые струи,
И  впитываю кожей город мой,
В себя впуская темноту ночную.

Играет мокрой жестью водосток,   
Причудливо   переходя на коду,
И город неприступен и жесток
В холодную осеннюю погоду.

 Мой черный плащ, нагая голова  –
Сентябрьская  минорная картина,
И с языка срываются слова:
Вот  отчий дом для ветреного сына.

Бетонные коробки для жилья –
У  здешних пчел излюбленные соты.
На что похожа Родина моя
С обыденного птичьего полета?
 
Провинциальный,  рядовой сюжет, 
Лишающий стремления и силы,
Проносится в полночном мираже  –
Унылое подобие  России.