Отлет из Тбилиси
Здесь каждый колокола звук
напоминает чье-то имя.
Здесь, дважды, в реку из разлук,
вошли, ничуть не став иными.
Все годы взлетов – в никуда,
квиток багажный не терялся,
где кодом: жизнь, друзья, беда.
И улица, которой клялся...
Ну, крутанет на прежний круг
октябрь прощальную рулетку,
вертя нетрезвым жестом рук
судьбу, как взлетную конфетку.
Мы вновь вернемся. Зная то,
что колокол звонит устало.
И жизнь, прервавшись запятой,
продолжит фразу... как попало.