Ты все равно когда-нибудь споткнешься
О простоту, которой полон мир,
И о того, плюющего в колодец,
Который позже из колодца пил.
У словоблудства две всего личины:
Поэзия и проза. Что - кому?
Вот рифм моих дрожащие личинки,
А к ним - сорокоградусный хомут...
Но будет и в запое, как в забеге,
Надрывно пулемет Максим трещать:
- По-лез-но-го-на-ва-лом-вче-ло-ве-ке!
Всех прочих надо просто расстрелять!
И остаешься ты, развесив уши,
Ты - житель мира и пупок земли,
Ты, никому не капельки не нужный,
Как лживые твои религии.
В дому хоть и работано - не густо.
Казалось бы, приляг и отдышись.
Но ты бросаешь лживое искусство
На поиски отступницы -души.
Она на ладан дышит перегаром,
Но ты ее, пожалуйста, не тронь.
В одной руке - бутылочка Агдама,
В другой...
какой-то "Л. Губанов. Серый конь".