Я забываю свои песни,
Как будто в старом сундуке.
Мир в прозе вряд ли интересней,
Зато – не замок на песке!
В нем места нет мечтам бредовым,
Реальность режет слух и глаз,
И кажется вполне съедобным
Вчера написанный рассказ.
Живут же люди, не летая.
Гордо шагают по земле,
Самонадеянно считая
Святую истину своей.
Набиты золотом карманы,
А души праздной пустотой.
Щедро зальют мои тираны
Кувшины для вина водой.
Такая ли большая драма –
Прибиться к ним? И проживать
Жизнь опреснённую по граммам.
Ползать, ходить, но не летать.