Роза, клинок мой,разящий без боли,
В ножнах пред ветром его сохраню я,
В мире где столько просыпано соли,
Пусть будет лучшей растения доля.
Сам донесу её,в воду поставлю,
В доме моём чтят покой иноземцев,
И лепестки словно крылья расправлю,
Вновь оживёт её красное сердце.
Солнце на каплях станцует мазурку,
И растворится в хрустальных палатах,
Тянется роза от классики звуков,
Но поникает от грома раскатов.