Со скольких правильных дорог
нежданные ветра сносили,
когда казалось мне, что шаг
упруг и выверен вполне.
Но ноги ускользали вбок
и вновь распутицу месили
для отступлений и атак
на необъявленной войне.
Ну, что с судьбою воевать?
Взять, да податься в фаталисты.
Глядишь, и вывезет судьба.
Да так, что и мечтать и не мог.
Но глянешь за окно – опять
и ветра нет, и небо чисто,
и где-то дальняя труба
зовет для выбора дорог.
И шлю я фатализм к чертям.
Как стайка грызунов за дудкой,
на зов шагаю за порог,
решив, что правильны пути.
И я иду по ним. Но там
ветра гуляют не на шутку.
Со скольких правильных дорог
им предстоит еще снести?