Полу-Маяковский, полу-брюнет.
(Поэтам натуралам, в натуре...)
Какие ж, мы все-таки, разные...
Взять хотя бы вас - Эстеты с Заумным лицом,
А мысли у всех, как ноги кухарки, грязные -
Годами склоняют концы в оконце, с оконцом!
Вы говорите: "как славно, легко и плавно,
Буквы скользят, словами выстраиваясь в ряды."
О том, как нить связать, между мыслью, рукой и Чем-то Главным,
Вряд ли думает он. И, конечно, не думаешь ты.
Легкость эта - кажущаяся,
Плавность - это вымученный оргазм,
Громоздились как, слова закорячивающиеся,
Знают только двое: я и в голове моей, метующийся спазм.
Может спазму сказать: "спасибо"
И от имени Вселенной вишню подарить?
Может быть, достаточно, игриво,
В рот ему конфетку одолжить?
Может, может. Очень даже может.
Хочет ли? Вот в чем Вопрос.
Может, нибудь-кто, ему поможет
Угадать ответом на допрос?!
Если б дело было только в этом:
Как скрестить "окошко" с "подлецом",
Я б известным стал прозайком, иль поэтом,
Рот бы улыбался полностью - лицом.
Лицо рта! Однако ж! Суть не в этом.
Лицемерия души отбросив дрянь,
Лучше уж совсем не быть поэтом,
Чем склонять: сунь-высунь, "инь", да "янь"!
Какие мы по-одинаковому разные.
Возьмем, хоть Вас, мадам, с затуманенным страстью мозгом.
И мысли у всех, как рубахи рабочих, грязные,
И не выбелить их: ни "Ферри", ни "Тайдом", ни "Лоском"!