Человек спит, ровно дышит в большую подушку.
На лице у него предзакатных плеяда лучей.
Ну вот что у него?: ноги, руки, банальные ушки,
а на свете сейчас ничего нет, бог видит, милей.
А на свете сейчас нет такого манящего места,
Чтобы вырвать из комнаты этой, ее дремоты.
Чтобы я, будь хоть тысячи раз чужая невеста,
Разлюбить и покинуть сумела все эти черты.
Человек спит, у него тонкой рябью ресницы,
воздух томен и пылен в осенней своей желтизне.
А в груди у него, словно крыльями рвутся птицы,
Что-то дышит нужнее, чем все чудеса на земле.