Да, если Жизнь, как книгу пролистать
Бесстрастно, бегло, будто бы чужую,
То мне придётся всё-таки признать:
В ней слишком мало дней, когда дышу я
Свободно, бодро, свято, глубоко.
Всё больше смога, сплина…. Оттого ли,
Что я взбираюсь редко высоко,
И чаще плаваю в обыденном рассоле?!
Вопрос не нов. Ответ ещё древней:
«Да!». Но добавлю с нежным умиленьем,
Что я парю, когда встречаюсь с Ней,
Пусть даже мимолётно, в сновиденьи.
Мы говорим о песнях, о стихах,
О терниях у пьедестала славы
Пусть иногда на разных языках,
Но, в сущности, в сетях одной октавы.
Мы говорим без пафоса, без лжи,
Возможно, слишком просто о «нетленном».
(Да, что бы сделали «великие ханжи»,
Услышав нас в испуге суеверном?!).
Мы грезим вслух, смеёмся в унисон.
И, кажется, для грусти нет причины.
Ведь музыкант улыбкой награждён,
Поэт польщён, и автор – не мужчина….
Всё верно! Я не сетую! Отнюдь, -
Любовниц много, мало вдохновенья.
И я обязан чтить священным путь,
Ведущий нас по разным направленьям.
Она божественна. А я, увы, - земной,
Раб обстоятельств и слуга привычек.
Ей трудно Вечность провести одной,
А мне - мгновение без сигарет и спичек….
ОГРОМНАЯ просьба, - пожалуйста, указывайте мои Ф.И.О при перепечатке этого стихотворения на страницах Ваших блогов, форумов и т.п.