Ты был осенний... пах листвой
и приносил с собой в избушку
иконописный, неземной
блик лета с солнечной опушки.
А в нем туманы и роса,
и всполохи рябин и сосен,
и пруд, в котором небеса
стекали златоглавьем в осень.
И отраженность куполов
на стынущей закатной глади,
и день, расчерченный без слов
лучом на старенькой тетради...
Ты пах дымком... пылал огонь,
терялось в роще эхо где-то...
Ты, молча уходя, в ладонь
вложил мне мятный отблеск лета.
Его пьянительный настой
вкушать бы и вкушать … бездонно...
и растворяться бы с тобой
в чуть тлеющем свеченье клена...
Прощанья — нет... Лишь угольки -
крупицы времени как будто -
касаются моей руки,
и одиноко... гаснет … утро...