***
«В тебе святого ни на грош», –
Сказал мне как-то летний дождь,
И поклонилась злата рожь
Ему до пояса.
«А в чем, ответь, моя вина?
Ведь я, не то, что белена, –
Смертельным ядом не полна», –
Шепчу вполголоса.
«И все ж пришла ты не с добром, –
Берез трясется бурелом
И подтверждает с неба гром
Сии поветрия»!
«Я здесь, чтоб быть сильней на грамм!
Я здесь, что б быть!» – Кричу ветрам,
Кричу дождю – им, как врагам,
В тон, неприветливо…
А дождь твердит одно и то ж,
Как сыпь, болезненная дрожь
Меня охватывает сплошь –
Всю до молекулы.
Ложатся навзничь васильки
Волнами синими реки, –
Дождя их струи посекли
И поковеркали.
А дождь стебает по глазам –
Я ж ощущаю, что бальзам
Течет по выщерблинам ран,
По шрамам петельным…
А был ли дождь безгрешен так?
А был ли дождь? И только злак
К сырой земле пригнулся в знак –
Знак благодетели.