***

Этот дом,в заколоченных ставнях, где стелится пыль..
Здесь когда-то ваял чудотворец фаянсовых дел..
Был блаженным у Бога,-вещает сказАнная быль..
И душой белой глины, как женщиной, втайне владел..
В его пальцах гончарных, рождались творенья миров..
До тончайших деталей, природу умел повторить..
А, однажды, случилось.. Зимою.. как раз под Покров,
Довелось ему, грешному, деву-красу полюбить..
Был он чёрен, как ночь, от того, что родился горбат..
Даже стены кричали-б, когда бы могли говорить..
И, в затмении сердца, прервав богословную нить,
Он задумал, как копию, деву себе сотворить..
Как разительно схожи лицо и разрез этих глаз..
Эти стройные ноги..и стана изящный изгиб..
Так чарующий профиль..и этот надменный анфас..
Но закончив ваять, понял божий гончар, что погиб..
В затуманенном разуме зрела греховная суть..
Да в любви, неприкАянной болью,- затменье ума..
Изваянию девы решил, жизни дух, он вдохнуть..
И предстала пред очи *творца* - нимфа света, сама..
В изумленьи гончар онемел..и затих разом лес..
С поднебесья спускался лиловый мерцающий шар..
А в округе молва разнеслась..да ведь горб-то исчез..
Два крыла за спиной.. И навеки пропал тот гончар..